Santi37
Todos tenemos excepciones a nuestras reglas: si por lo general abandono cualquier escrito que no entienda, y eso rige para casi toda la poesía, con Clarice Lispector he hecho una excepción. Aún no sé por qué. Y ya no me interesa averiguarlo.
Es el segundo libro de esta autora a la que el adjetivo "críptico" parece que se hizo ex profeso para ella, y la experiencia sigue siendo... sin duda enigmática, y a veces arrebatadora.
Si bien esta ¿novela? fue publicada tras su muerte, y la composición de la misma no se debe a la propia Lispector, sino a su hijo y una colaboradora, el que no tenga "ni pies ni cabeza" tampoco debería sorprender.
Repite el esquema, hasta cierto punto, de "La hora de la estrella", en la que un escritor crea ante nuestro ojos un personaje, que se expresa al mismo tiempo que él, mientras nosotros, los lectores, asistimos a su gestación. La diferencia entre aquella novela y estas "reflexiones", definición que le cuadra más, es que el personaje creado por el escritor creado por Lispector (uf), es a su vez escritora, y conocemos un mínimo de sus rasgos, vivencias o forma de vida.
Sé que con semejante explicación, puedo estar asustando a los potenciales lectores, pero esta autora tiene un público restringido y fiel: no se puede aspirar a entender cada línea de los pensamientos del escritor o de Ángela Pralini, el personaje creado: la "gracia" (este vocablo es casi ofensivo para una escritora tan precisa en su oscuridad, pero en fin...) está en adivinar, o entrever, cuánto de las vivencias y sentimientos de la propia autora, sobre el acto de escribir, sobre la vida y sobre la muerte, están puestas en boca de sus dos personajes: el libro fue redactado cuando Lispector ya se sabía condenada por un cáncer incurable, así que, teniendo en cuenta ese factor, las elucubraciones escondidas en sus páginas a veces llegan a estremecer.
Un libro valiente como pocos, decididamente incomprensible, pero que me ha gustado mucho.
Rarezas mías...
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