Santi37

Esta cosa ha sido seleccionada para el Premio "Fundación Lara" a la mejor novela publicada el año pasado, junto a las obras de Enrique Vila Matas, Almudena Grandes, Javier Marías y Terenci Moix, que se lo llevó casi in artículo mortis.

La editorial que lo presentó me hace gracia, es joven, dinámica, la letra es muy redonda y se lee bien, y me gustaron otras novelas que leí de ellos. Así que me la compré. Qué gran error.

No sé si estoy afinando el olfato o qué, pero últimamente , las diez primeras páginas de una novela ( o los diez primeros minutos de una peli) me bastan para darme una idea de lo que me voy a meter, y lo que es peor, no suelo equivocarme.

Es una novelucha -homenaje-pastiche, que en sus menos de doscientas páginas mete referencias a Hergé, Unamuno, García Márquez, Sánchez Ferlosio, Gil de Biedma y yo qué sé cuántos autores más, que no me paré a apuntar, aderezadas por un aroma a "Matrix" por aquello de la modernidad.

La trama, una novela negra de lo más ramplona, con un protagonista que se hace querer bien poquito, y multitud de personajes que maldita la falta que hacían. Lo peor de todo, para mí, ha sido detectar ese tufillo "canalla", de hetero canijo frecuentador de los bares de Malasaña, una especie de Joaquin Sabina sin suerte, que desprende el autor en su foto promocional, y en su manera de escribir, y en una molestísima coletilla, "no digo más", que hace repetir a su protagonista cada página y media.

Y que no me digan los admiradores (!) de este engendro que no tengo sentido del humor. Así que este autor, o tiene muchos amigos, o no lo entiendo, porque la paparrucha ésta ya va por la segunda edición... inexplicable.