Joseph B. Macgregor (Registrado)

El poeta es un dinosaurio ebrio que se lanza a sí mismo estos cantos de desesperanza en un mundo en el que respirar, soñar, cantar o creer en dios (con minúscula) es algo que considera del todo inútil ante lo inevitable de la muerte, de la soledad, de la falta de sexo o de vino. La vida sólo tiene sentido entre cuerpos sudorosos, sexo, drogas y buen jazz. Por eso, la poesía ya no se escribe en un cuarto propio sino en los baños públicos. Sólo se siente feliz rodeado de sus fantasmas y siendo consciente de que no es más que un muerto en vida.

Todo es mentira: Belén es un invento y (San) José un proxeneta, un cuerpo una mierda enclaustrada en otra mierda (sic).

Para el poeta, la infancia algo vacío y sin sentido: nació del sueño de su madre y siente que morirá con la sensación de fracaso que también experimentó su padre, un sujeto con quien parece estar en eterno conflicto hasta el punto de odiarlo profundamente. Por eso, para él la infancia no es algo idealizado, ni tampoco la mejor época de su vida como para la mayoría de la gente, sino una pesada losa que carga sobre sus espaldas, que lo domina y lo somete.

En definitiva, nihilismo y más nihilismo en un poeta con una excesiva y algo apabullante afición al malditismo, algo que en principio me agrada o me motiva bastante. En ese sentido, Rodríguez parece balancearse peligrosamente en la delgada línea que separa lo auténtico de lo indigesto, y en general siento que es más lo primero que lo segundo. Pero digamos que el libro lo experimenté como algo irregular, con poemas que me tocan y me llegan bastante (Todo se irá a la basura) y otros que me dejan más frío (La ninfómana). Pero tampoco me hagan mucho caso; como afirma el poeta los críticos no damos nunca pié con bola. Al fin y al cabo, vivimos de arrancar ojos ajenos que encajamos en dos grandes agujeros que tenemos en nuestros cerebros.